L’eau se lisse en désert
Comme le début des terres
Qui s’étend en virgule
Sur le mystère des origines
Et qui garde pour le vent
Les empreintes qui parlent
Déjà du terme du monde
En souvenir d’une humanité
Juste complexe mais
Qui a gardé inconsciente
Toute l’animosité obscure
Du fond des mers
Que ne peut éclairer
Un reflet de lumière
Jouant sur les nuances
De ses hauts rêves
Qui lui restent incompris.
Boris Sentenac
